Llamo «mamuts» a esas colecciones musicales tan grandes que resultan difíciles de asimilar completamente pero que, por su calidad, son ideales para dejar sonando de fondo durante horas y familiarizarse poco a poco con su contenido.

Además, para ser auténticos mamuts, deben estar extintos. Es decir, o nacieron en la era analógica y nunca se re-editaron en CD o vivieron durante un suspiro en la primera era digital. Por esas maravillas de la tecnología, tengo ahora mismo varios encerrados en una ranura de mi teléfono y sus barritos amenizan mi interminable jornada laboral (aquí en México, diez horas diarias y sábados por la mañana).

Como todos ellos aparecieron en ediciones de dudosa legalidad, que no pagaban royalties a los músicos, no me planteó ningún dilema moral descargarlos cuando los tuve a tiro. Quien roba a un ladrón… :

«The Piano Blues» (336 canciones):

 Francis Wilford-Smith era uno de esos hombres con doble vida (como Paul Oliver, al que vimos por aquí hace unos días y que, por cierto, escribió las notas de algunos de estos discos). Por un lado, utilizando el apodo Smilby, fue un dibujante de gran éxito, colaborador habitual de Punch, Playboy, Esquire y tantas otras publicaciones.

En paralelo, este gigante de más de dos metros se las apañó para amasar una de las colecciones más grandes del mundo de discos de blues de piano que seleccionó y compartió a través de esta fabulosa serie de 21 lps editada a finales de los 70 en el sello Magpie. Algunos discos están dedicados a un sello, otros a un lugar y otros a algún intérprete especialmente relevante. Circula por la red desde hace años y se la recomiendo sin reservas a cualquiera que haya superado la fase adolescente de fijación con las guitarras, el ruido y la energía y esté listo para placeres más pausados.

«Waiki is good enough for me» (188 canciones) y «Rhythm of the Waves» (234 canciones):

El caso es que, pese a ser música anterior a la segunda guerra mundial, algunos consideraron que todavía estaba sujeta a derechos de autor y le obligaron a retirarlos del mercado. Contacté hace años con Dave Stewart -el erudito que lo recopiló, no el tío aquel de Eurythmics- y me confirmó que ya no existían los discos «físicos» pero, ante mi insistencia, se ofreció a enviarme un «pinganillo» USB con su contenido. El precio que me pedía me pareció abusivo en su día y finalmente acabé consiguiéndolos a través de usenet.

«El «break» es la parte «¿Qué coño ha sido eso?» del disco, no necesariamente el gancho o la melodía o el estribillo sino ese momento raro, inesperado -una frase de piano, un estallido de metales, un solo de batería fuera de lugar, un aullido de esos que salen cuando te dan u codazo en las costillas- que deseas escuchar una y otra vez. Pueden durar dos segundo y ser lo único salvable de una canción. Pueden ser chistes que músicos de sesión aburridos cuelan mientras la estrella se mira en el espejo. O destellos de genio que pasaron sin pena ni gloria en su momento.» Charles Aaron (SPIN)